Не-не-не, Дэвид Блейн!

В моей семье все любители похрустеть. Maman моментально умудряется сделать "А семечки закнчились", папа любит трескать яблоки, бабушка -- печеньки. Одна я не охвачена. Была.

Год назад тетя привезла из Мексики огромный мешок жареных кофе-зерен. Нет, вы не представляете, как это здорово: сесть, похрустеть вкусно пахнущими, натуральными кофе. Правда вредно, наверно, но если в моей констатации сметри напишут "Умерла от зерен кофе" -- это тоже неплохо, хотя бы неординарно.

---

Oldschool.

Сижу и весь день слушаю Лили Аллен. Все-таки для меня открытие. Есть в ней что-то джазовое. И капельку английское.
А вообще очень-очень-очень давно все собираюсь поднять старые диски, залить в плеер Led Zeppelin, за которым еще папа в розовощеком юношестве бегал на последний рублик -- покупать. А как-то давно дедушка выбросил папин мангнитофон с Deep Purple из окна, благо, в наше время изобрели наушники, ага. А он непродолжительно пропарив шесть этажей, смачно плюхнулся об неровное асфальтовое покрытие, которое так некстати там оказалось. [С опаской поглядывает на аудиосистему].
Вообще, думается мне, музыка -- это эпоха. Это отражение эпохи. Эпохи и человека. Вот, мельком глянув на юного мужчину, можно, не затрудняясь, сказать, что он обычный менеджер среднего звена, любит рок разной тяжести, варьирущийся по десяткам делений. Еще меня всегда удивляло: зачем напридумано столько подразделений роков и металлов. Гламурненько это как-то. Целая наука.
Oh, нет, совсем не надо сейчас мне тут со слезами на глазах, импульсивно постукивая себя дерзкими, убористыми кулачками в грудь, рассказывать, мол, вот "фабрика..." и прочая милая очаровательность, "...чтоб ее". Все вранье. Не верьте. Это никто не слушает, нет, ну честно, спросите кого угодно! Кто назовет фабрику -- того я лично берусь отчитать публично, дерзко и вызывающе, намекая неотклонимо на умственные способности.

А я выросла на Beatles, Queen: родители большие любители хорошей музыки, особенно папа. Muse, кстати сказать, очень и очень оценили, особенно maman.

@музыка: английская.

@настроение: Ok! Computer.

---

Вчера ночью почему-то вдруг подумалось "Нет, все-таки не поступлю", и на душе не было разочарования. Просто: ну не поступлю и не поступлю, -- ага, случается..
Наверное, я и не очень хочу. Несмотря на то, что институт давно стал родным и любимым, несмотря на то, что меня ждет какая-то новая жизнь, несмотря на то, что родители вложили фигову тучу хрустящих, чтобы учителя пичкали меня нужными знаниями, -- несмотря на все эволюции к поступлению не чувствую. Решительного прогресса в сдаче егэ у меня нет. Даже по литературе, я читала почти все -- толку ноль. "Какой ветхозаветный пропрок стал прототипом для создания образа лирического героя одноименного стихотворения Пушкина? Впишите имя", "В каком театре вперые поставили "Горе от ума"? Впишите название театра", "Чином какого класса был по табели о рангах Молчалин. Впишите цифру", "Впишите термин, обозначающих персонажей противостоящих друг другу во всем" -- Нет, не антиподы, -- ни-фи-га! -- антагонисты!, "В какой главе происходит встреча Гринева с Пугачевым", когда термины "лексический повтор" "анафора" можно вписывать наугад и думать, засчитает ли машина. Или просто радостно бегать и орать "ояибу!" по аудитории. Возможно, я покажусь неотесанным чурбаном, но я не_знаю. Не помню всех баб Пушкина, штуки три назову, не больше. Не помню в каком году Грибоедов окончил университет. Мне очень сложно анализировать образы дуэльных секундантов, потому что ну не помню я, как их звали: живых-то людей как зовут запоминаю очень долго, что уж говорить о придуанных. Короче не идет, особенно с тестами там, где нужно одним словом охарактеризовать ситуацию, например, "Что случилось перед дуэлью Грушницкого и Печорина?" -- умом-то понимаю, что махинации с пистолетами, но правильный ответ "Сговор" -- проверяет машина. За всю мою подготовительную жизнь ни разу ни сформулировала так, как надо.

Скоро лето.

---

Восьмое.

В марте Старый Арбат совсем такой же как в ноябре: пронизывающий ледяной ветер, сумерки, бежишь, бежишь, бежишь, остановишься на секунду, смотришь на тот дом, в котором живет твое мечтательное я, и молчишь. И вовсе не пахнет свежестью, нет -- людьми и городом. Кажется, что страннная арбатская энергия феерии ползет смерзшейся слизью по причудливым зданиям вврех, а люди похожи сталактиты, с которых стекает в небо по капле эта самая энергия.
Жалко художников: носы красные, рисовать -- кто сядет в шезлонг в такой мороз? -- некого. Стоят сутулые, больные, как деревья, в капюшонах с тонким ароматом виски вокруг себя. Рядом с ними -- портреты Джоли. С каждым. Всенепременно Джоли. Потому что узнаваемая.
Могучая кучка прыгучих мальчишек. Танцуют джанк(?) или топочат от холода под музыку.
Сумерки стекают от одной Арбатской станции до другой. И каждый раз от разной. Не только людям суждено вечно безуспешно встречаться на двух одноименных станция, да.
Торговки смешными серебряными сережками толкутся, деловито спрашивая какую именно пару, а дыхнут -- хоть стой, хоть падай. Бегут бесконечные мужчины, мужчинки, мужики, мужички, парни, чуваки, господа, мальчики, мальчонки и главное -- все с цветами. Знаете, наверно, ни в одной стране мира так не отмечают восьмое марта, как у нас: вся Европа работает только на цветы для наших женщин в этот день.
А на входе в метро сидят пахучие мастера решать жилищный вопрос в Москве. Человек семь грязных больных мужчин и одна женщина. Все сидят очень чинно, передают по кругу бутылку в фольге. А женщина сидит, мнется, сомневается, поглядывает на букет желтых мимоз в руках и не знает куда бы его деть. Восьмое марта.

---

Хорошие друзья, у которых все хорошо без тебя.

---

Лови момент.

Написанных стихов у меня раз в десять меньше, чем ненаписанных: если меня отвлекают во время этого магического процесса -- я не сохраняю наработки.

---

Я заведу рукописный дневник, буду писать туда огроными буквами, что мне плохо, чтобы не травмировать окружающих. Потому что мне кажется, что я паразитирую на других людях, которые за меня волнуются.

---

Подайте?

У меня нет гармонии в душе. И жизнь моя -- это ежеминутный надрыв и надлом. Мне тяжело, как сапожнику без стопки и дырявой снова подошвы. Мечтателю тяжело жить без мечты.

Ах, ну как все просто: дайте человеку его наркотик и он будет вечно счастлив. Дайте мечту.

---

Кампай.

Вопреки всем известному анекдоту про то, что слово "выпивать" по-японски звучик как "тояматоканава", на самом деле -- "кампай". Знакомый физик-ядерщик недавно переехал в Японию.

Выпит кампай не по-кампайски, надо его перекампайковать, перевыкампайковать.

---

Beauty.

Смотрю сейчас на школьные фотографии и думаю: Боже, ну до чего же убого смотрятся эти однотонные стенки, форматные двери, одинаковые парты, скушно и тошно выглядят ужасные омерзителные грязно-белые занавески с соплевидной бахромой. Это все ужасно, невыносимо, совершенно уебищно и просто непреемлемо. Даешь детские рисунки на стены, разномастные причудливые стулья, кресла и диваны.
В общем, самая страшная работа -- это работа в каком-нибудь госучреждении, потому что десять лет подряд каждый день с содроганием в поджилках смотрю я убогую желтизну и ободранность СССРосвких кафедр, жалкие рисуночки на парта в стиле васялох да мерзкую плитку в запущенных туалетах, и глаза б мои этого всего не видели. Все-таки, думается мне, заботиться надо не только о том, как напичкать детишкаф разномастными, плохо связанными между собой науками, но и об их культурном и эстетическом развитии. При этом не стоит упиваться радостными надеждами, что, показав бездарям один разок в книжке по истории искусств черно-бедую репродукцию "Моны Лизы", все дружными, стройными рядами станут тонкими ценитилями прекрасного, возмечтают мгновенно о луврах и третьяковках.
Я считаю, что единственный минус старой системы образования -- это заскорузлый подход к пониманию искусства. Соцреализм и в этом месте точка.Соцреализм. Соцреализм, ага, и больше и добавить нечего. Конечно, были третьяковки и лувры, но вообразить себе, что миленький 7"Б" класс из города Приамурск это все осматривает, сложно.

---

И незначительным стало то, что было когда-то главнее всего.

---

Or?

Пять раз уже начинаю этот пост писать. То стихами, то метафорически перекрученными в гордиев узел строчками, то я поэт, пишу стихи, ха-ха, ха-ха, хи-хи, хи-хи, то еще какая баламуть, но до главного так добраться даже мильоном строчек никак не могу.

У тебя есть имя, да-да-да, я имею свойство его про себя повторять. Раньше, прежде, я всегда просто обращалась к нежнолюбимому собеседнику, ведя продолжительные диалоги внутри головы, муторно и долго доказывая что, почему и как именно. А теперь, я просто думаю о тебе. Хм. Не говорю, а думаю.

Я случайно прикасаюсь к тебе. Случайно оказываюсь рядом. Случайно. Или?

---

Colorful.

Дверь -- это прилагательное, потому что она к косяку прилагается.

Я тут подумала...Ругательства ведь тоже эпитеты. А что, вполне себе красочные прилагательные с ярковыраженной авторской оценкой.

---

По кругу весь день, вдохновляет.

---

Right now.

Ты подарил мне конфету "Мечта", а я кручу в руках ее фантик и говорю твое пьянящее имя.

---

Мечты сбываются.

Я тут продолжительно обливалась соплями по поводу того, как же мне было бы здорово бы оказаться с Риме. Я топала ногами, просила, требовала. Читать. Читать надо, друзья, читать.

Ответ: "Тезис о Москве -- третьем Риме".

Oh, shit!.. =))

---

Все в срочном порядке учат наизусть.

---

Lips.

Говорят, что у пессимистов уголки губ направлены вниз, а у оптимистов -- вверх.

---

Про жизнь других.

Марта сидела уткнувшись лбом в боковое стекло грязного Федериковского жигуленка. С каждым новым ухабом голова невольно подпрыгивала и сочно ударялась, слышался короткий гудок в левом ухе.
-- Знаешь, Федерик, бывает так, что в голове звучит музыка, бывает так, что так взрываются фейрверки, а у меня как будто на протяжении всей жизни кто-то читает книгу. Книгу с моими мыслями от первого лица, -- задумчиво провела Марта пальцами по запотевшему стеклу, вырисовывая ветееватый ферт. Подушечки стали влажными и холодными. Она сжала кулак и прохлада хлынула в руку, стала подниматься выше, бегом тысячей мурашек, к локтю, лопатки мигом свело, спина напряглась и наконец, марта стряхнула головой, как бы выбрасывая из себя холод через кончики волос.
Федерик молчал, что вроде бы должно значить, что можно продолжить, хотя с тем же успехом может и значить, что ему нет дела вовсе.
".. Странное смятение охватило меня в тот момент. Темнота придорожного мира, которого и вовсе может не быть там, дальше, где кончается свет от скрюченных больных фонарей, вымирающих в ледниковом снегодожде сегодним вечером на пустынном шоссе, клубилась дискотечным сладковатым дымком вокруг холода моих пальцев. Вокруг холода Федерика. Вокруг смерзшегося пластика ледяной машины, где пора бы давно подремонтировать печку.."
-- Марта, подай мне лопаточку, стекло совсем заиндевело. Что там про книгу-то?..
"..После всего четырех слов и частички "то" на заводе фейрверков в моей голове пролетела беленькая пушистая искорка, зацепив попавшийся на пути фитилек.."
-- Понимаешь,мне кажется, там десятки, нет сотни глав, каждую из котрых я могу открыть и продолжить писать хоть сейчас. Вот, возьмем главу "Деревня". Далекая, заснеженная деревенька, в которой путь к дому приходится прокапывать огромной блестящей лопатой. Стою между двумя огромными сугробами, только узенький желобок тропки тянется к покосившемуся домику. Меня уже совсем начинает колотить от холода, ботинки сжимают ноги, как будто пытаются согреться, дышать от холода совсем больно. Зебегаю, а там внутри тепло, печка натоплена... -- тут Марта хотела что-то добавить, но резко закрыла рот, как будто это был вовсе и не ее рот, а хлопающая фотрточка, с боязливой улыбкой выдохнула и покосилась на ферт на окне.
Федерик резко повернул руль и закричал что-то про баранов и шахматистов.
".. Красивое сочетание: баран-шахматист. Ассоциативно понятное. Во мгновение ока перед нарисовался пахучий баран, сидящий неумело на стуле перед шахматной доской. Он помялся, потянул копыто к фигуре, ходящей буквой Г.
--А теперь баран делает ход конем! -- донеслось из появившейся из неоткуда комментаторской будки, -- Шах и мат! Победил конь, то есть бара.."
-- Марта! -- и она с едваскрываемой улыбкой протянула Федерику лопаточку, хотела было отвернуться и замолчать, как он продолжил, -- Любопытно..
-- Да, а еще я могу дописываь эти главы, когда захочу. Воспоминания можно дорисовывать десятками деталей и сотнями новых персонажей! Помнишь, помнишь, мы ездили на море, -- по-детски закричала Марта и взяла Федерика за руку, но тут же отпустила, -- Я придумала еще десятки историй про нас с тобой и про море. Хотя бы взять ту грозу, я подумала, а что если сосед наш, Николай Иванович не пошел бы есть в кафе, а остался бы как обычно в полудреме загорать на крыше? Что бы было Федерик! Его бы всенепременно ударило молнией. Представляешь, ужасный мерзкий обгоревший труп, упавший на наш балкон. Кошмар, да?..
-- Пиши книгу?..
-- Мне почему-то кажется, что я не успею.. -- Марта обвела ферт в сердечко и сразу же стрела.

Машина вылетела с моста также быстро, как слетает самолетик с бакона восьмого этажа. Машина ринулась в тот мир, которого, казалось, не было там, за светом фонарей.

---

Непратриотичное.

 

Я преступница. Я храню чужие фотографии на своем компьютере. Фотографию блистательной по-альбионски задумчивой Кати Мосс. Хоть ты меня убей, но я все равно думаю, что Англия -- это печатная машинка прорывов в истории человечества. Beatles, Queen, Muse.. Они не просто обычные потоковые группы -- это настоящее откровение. Люблю дважды включенный город тихой, нежной и далекой любовью. Британского мужа, опять-таки. Чай.

 

Катя Мосс

 

 

И еще одну фотографию я храню на компе по-особенному бережно. И на ней твои глаза.