Oh.
Поняла, почему я в таком постоянном загрузе. Одиночество -- значительно доставляет, а нет его. Причем чем оно более дремучее, чем больнее и мучительнее жить, тем больше ощущения, что живешь. Это такой особый род мазохизма, видимо да.
Еще как ни странно чем больнее ранит любовь, тем сильнее ты ее чувствуешь.О чем я? О чем я, о боги, какая отвязная печоринщина и о боги, как я кощунствую, как я кощунствую! Стесняться этого можно наверное бесконечное количество времени, да только вот все равно не деться никуда и нет ничего слаще любимого рваного вкуса свободы: с солоновато-кровавой радостной ранкой на прикущенной от восторга губе. Чтобы рвало. Чтобы колбасило и мучало по вечерам, чтобы рыдать и искренне биться бошкой об батарею, а потом вставать, попутно выковыривая серые катышки из-под ногтей, из этого загнанного падения в грязь и, утерев распущенные сопельки, взлетать над ледяным квадратом пустой кровати.
Или укуриваться в хлам сидя в подъезде на квартирнике у каких-то незнакомых людей. Только бы доставляло. Только бы доставляло.
-- Поеду на алкафест.
-- Надеюсь, не будешь целоваться с мальчикми, как в тот раз?..
-- Ну одно из двух.
-- Мило.
-- Да лан те.
Where is my mind?
Еще как ни странно чем больнее ранит любовь, тем сильнее ты ее чувствуешь.
Или укуриваться в хлам сидя в подъезде на квартирнике у каких-то незнакомых людей. Только бы доставляло. Только бы доставляло.
-- Поеду на алкафест.
-- Надеюсь, не будешь целоваться с мальчикми, как в тот раз?..
-- Ну одно из двух.
-- Мило.
-- Да лан те.
Where is my mind?