У меня есть парнь?
Тебя можно до упоения целовать, беззаботно лежа на газоне, прямо перед лавочкой любопытствующих дам, которые уже сто световых лет а-ля хорошее вино. Можно подглядывать в твои карие глаза: раз-два, правый-левый -- оба вопросительные. Можно слушать, как ты говоришь про Заратустру и Ницше, обожемой, передо мной никто так не хорохорится. Можно, глядя на облака где-то там(мое все равно быстрее летит!), воткнуть тебе в ладонь ноготки. Можно позвонить тебе в три ночи и читать Маяковского. Можно наперегонки курить твои сигареты, потому что сопернику вредно. Можно рычать тебе в ухо историю про лидера Красных Кхмер Пол Пота. Можно очень радужно.
У меня есть парень?
Тебе можно, дыша взыхлеб, со сгорающими глазами, до хрипоты шептать про моего очередного real sugar, фотографии которого я вчера до посинения смотрела вконтакте. Можно, проглотив ком в горле, сказать, что real sugar меня не любит. Можно весь вечер сидеть с тобой, крутить в руках многостарадльный: любимый и ненавистный -- телефон, потому что он не позвонит. А ты меня обнимешь и деловито скажешь "Я узнаю, есть ли у него девушка. Все будет хорошо".
У меня есть парень?
И с переменным успехом, но уже скоро два года так. Браки быстрее распадаются. Не знаю, чем я заслужила свою беспечную свободу. И уж точно не знаю, что привлекает во мне тебя. Как-то ты обронил: "Меня убивает непостоянство", на что ответила: "Можешь удалить все мои фотографии с компа, раз я тебя убиваю". Повесили трубки. Посмотрели в окно. Сказали обычное "Ненавижу". Перезвонили, и там было занято.
У меня есть парень?
Назовем тебя someone special.