Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:16 

Ни о чем.

Oh.
Ну да, в общем-то этот дневник будет ни о чем, но зато от души.

17:35 

Oh.
Да, брошу все старое -- оно замыкает меня совершенно нещадно: чем больше думаешь, чтобы нужно писать, а что ненужно, тем меньше, черт возьми, пишется.
Перестану пользоваться редактором -- сколько ошибок будет, столько нужно -- все мои.
Перестану врать себе, ну да, ага. Каждый себе это обещает. Ну-ка быстро сделали все умное лицо и поверили. Так-то!

Давайте танцевать?
Вот я уже очень давно учусь танцевать -- лет десять, если не больше. Сначала я была балериной, настоящей такой, с длинной жилистой шеей и больными ногами. Нет, что вы, балет -- это совсем не красиво -- вас обманули. У меня кроме торчащих лопаток и запаха голода пополам с нафталином, ничего не осталось в памяти. Давно было -- детство.

Давайте петь?
Совсем не умею. Но могу тихонечко подвыть вам на припеве. А вы пойте! Я люблю когда поют, только пойте честно, от души, не стоит изображать фонограмму -- она же вас не передразнивала.

Давайте читать?
Читайте мне на китайском. Я буду смотреть, как двигаются ваши челюсти, вверх-вниз-вправо-влево. Быстро-быстро так, ага, как будто перемалывают зерно. Вообще со мной никогда не говорили по-китайски, так остро захотелось увидеть -- как это.

Давайте рисовать?
Что вы, не мучайтесь вопросом, где достать бумаги. Откройте Пейнт, вы же детя урбанизации, в конце-то концов!


А, все не то. Все пошленькое, надуманное, без вдохновения и не от души. Давайте не будем изображать жизнь. Вздох сожаления на губах.

@музыка: Земфира -- Мы разбиваемся.

18:52 

Конец. Лета.

Oh.

 

Пять утра. Сосновый лес еще не зажигается рассветом.

В тающей темноте ты обнимаешь меня. От нас с тобой тянулась серебристая рассветная тень, которую дарил нам фонарь. Ты выше, на плече у тебя гитара -- еще одна близкая тебе девушка, крикливая, но сейчас даже она умолкла, разобрав ситуацию.

 

Чем пахнет расвет?

Да, это особый запах: свежей росы, сосен, прохлады, твоих сигарет... Палл Малл, синие, 8. Да, вчера ходила в магазин покупать их для тебя, купила Приму, оправдывалась, что ничего в них не понимаю, а сама тихонько положила в карман твоей куртки те, которые хотел.

 

Все хватит, пора тебя отпустить. Нет, не шевелись.

Be near me. Замри.


@темы: Лирика моей жизни

23:11 

Nationality.

Oh.

Вообще я против рассовых предрассудков. Да, совершенно против.

Даже к хачам-гастарбайтерам, укладывающим асфальт у меня под окном, я отношусь очень терпимо. Меня внутренне даже от них не корежит -- люди как люди, ничего в них Такого *закатывает глаза* нет.

 

Просто я не люлблю, когда свою национальность возводят в культ. Вы -- грузин, итальянец, француз или китаец -- неважно, совершенно не обязательно упоминать об этом при любом удобном и неудобном случае. Не отрицаю, этим и русские грешат: "Да вот я русский!" -- ну и что теперь? Ума прибавило? Обаяния? Счастья?

Просто чтоб знали. Просто чтобы сказать -- побултыхать воздух в большинстве случаев.

 

Вроде так говоришь с человеком -- вполне себе адекватный, а как рабочих увидит, начинается. Еще полезет с хамством на них, еще будет утвержадать: "Да кто вы тут вообще? А че приехали?" Стоишь рядом и думаешь, чтобы скозь землю от стыда провалиться. Омерзительно.

 

Терпимей надо быть, спокойнее, добрее к людям.


01:34 

Memories.

Oh.

 

-- Тебе тепло?

-- Ага, даже жарко! Любовь греет...

-- А мне что-то не очень. Не греет меня твоя любовь.


@темы: Лирика, правда моей жизни

01:59 

Memories

Oh.

 

-- Твои шорты оставляют любопытные отпечтаки на песке!

 

Оборачиваюсь, и правда: уж очень похож отпечаток моей попы на улыбающуюся рожицу. Не прошло и пяти минут, как устроили конкурс "Кто лучше дорисует рожицу".

-- Сядь сюда! И сюда!

Все увлеклись художествами: в ход пошли ветки, листья, хвоя, шишки, вода из залива. Обошли стороной только солнце и воздух.

В итоге 4 совершено разные гримасы: первая -- серьезный профессор с усами из хвороста, вторая -- девочонка с косичками, третья -- просто лыба, а четвертая -- рыба.

 

Ну, победителем, чисто из солидарности, была признана я -- на зависть Джей Ло.


@музыка: Radiohead -- creep

@настроение: cheerful

@темы: правда моей жизни

12:32 

Fashion.

Oh.

 

Знаете, какая самая модная песня в этом году?

Нет, ее не крутят по всем каналам на TV и радиостанциям. Под нее невозможно танцевать и ее почти невозможно слушать -- ее нужно петь, акапелло.

Наверно, сейчас о ее существовании знает каждый восьмой, а среди молодежи *невероятно омерзительный газетный оборот, не находите?* -- каждый пятнадцатый.

На звуковые волные не прорываются девичьи голоса с восторженными криками: "Привет 8а, особенно Маше Орловой! Поставьте модную песню!!", ее не назвают попсой, из-за нее не ссорятся панки и рокеры, лицензионные, угу, тысячу раз, диски с ней не продаются в блестящих обложках в переходах метро, и под конец ни одна из известных мне групп сейчас не концертитует с ней по необъяной нашей планете. Эта песня никому, в самом-то деле не нужна.

 

Ну, вот скажите мне, почему можно говорить: "Стиль 60-х, винтаж -- последний писк моды в одежде", покупать очки от Дольче, которые выглядят также, как те, в которых ходила моя мама? Почему некоторые даже ходят в секонд-хенды, чтобы там купить вещи прошлого? -- Да все можно, пока оно продается.

Эта песня не продается.

 

Только мы с конем по полю идем, только мы с конем по полю идем...


@музыка: Noize MC

@темы: правда моей жизни

13:20 

It's okay, to be a girl.

Oh.

 

Ты часто спрашиваешь, почему я никогда не начинаю разговор первой, ты, наверное, думаешь, что я стесняюсь. Ты себе льстишь -- я просто не хочу его начинать.


@музыка: Земфира -- Спид.

@темы: Правда моей жизни

22:41 

The Metro.

Oh.

 

Я привязана странной и отчаяной любовью к метро. Его звук и запах сводит меня с ума. Молчащие люди, смотрящие либо прямо перед собой, либо в газету, становятся второй семьей.

Настолько пристально, настолько искренее я могу рассматривать только соседа напротив по синему вагончику. Пусть он непонимающе-смущенно уставился в ответ, пусть его руки невольно прикрывают нос, якобы в накотившем в сотый раз приступе кашля.

Я люблю многолюдные переходы, которые, если подождать минут пять после приезда поезда, опустеют совершенно, и эскалаторы, покрытые черной копотью параллельные линии поперек их ступенек, люблю скалящуюся улыбкой рекламу, люблю пухленькую, будто бы налитую водой внутри тетеньку-билетершу, раз от разу сообщавшую мне, что нет сдачи. Это все мое, родное..

Да, я могу просто так сеть в метро и поехать кататься: под стук колес легче думается. В метро не ловит телефон -- нас не достать.

 

Я в метро. Я и метро. Мы вместе.


@музыка: Radiohead -- No Surprieses

@темы: Городская лирика, правда моей жизни

01:10 

www.poshlosti.net

Oh.

Встретила сейчас очередную пошленькую фотосессию знакомых. Все же на обложку журнала Вог хотят, ага?

 

Высунутые языки, прикушеные губы, сигареты во в рту, "Жигулевское" -- неплохое пиво, пейзажик из стандартных блочных постхрущевских девятиэтажек, некращенные детские качельки и пошленькие девушки на них. Эмоции у фотографии ненастоящие, за кадром так и слышится похотливый голосок фотографа: "Обними ее! Руку ниже.."

 

А в английском нет слова пошлость, скажу больше -- даже понятия такого нет. Есть "вульгарность", есть "экстравагантность", а "пошлости" нет.

 

Пошлости.нет


@настроение: презерние

@темы: утопистка

01:46 

Хранить письма.

Oh.

 

Раньше люди писали письма: аккуратным и убористым или же наоборот округлым и размашистым почерками, обливали листик капелькой духов, щекотали марки шершавым языком, опускали, как сейчас помню, письма в большие синие ящики.

 

Когда-то давно я посылала письмо. Летняя духота, на мне сандали, которые по цвету очень напоминали мои сбитые коленки, точнее запекшуюся на них кровь, которую следовало нименуемо сковырнуть, день, предскажем, на третий, и желтые шорты в белый мелкий горошек, очень похожие на шорты пажа, если не считать пятен от одуванчиков. Кончики пальцев холодные, волнение -- еще бы, первое в моей жизни письмо -- несмотря на то, что я очень внимательно переписывала шесть непонятных цифр индекса, я продолжаю повторять его про себя снова и снова, вдруг ошибка?

Узкая асфальтированная дорожка, ступени с узорами трещин, большая надпись "Почта", обшарпанная ручка двери, "Марку по России, пожалуйста."

Отойдя от говорящего окошечка я опустилась на стул, поерытый кожей молодого дерьмонтина, кое-где она прорвалась, и торчал желтоватый паралон, -- Совсем такой, как в черном медведе. -- подумала я. У меня никогда не было собственного плюшевого медведя, тот, черный был мамин, когда-то его привезли из давно проданой квартиры, он пах сыростью и цвилью, потому как долго-долго валялся в подвале, у него отрывалась голова и оттуда точно также топорщился паралон. Я вернулась в здание почтампа, усердно пыхтя наклеила марку.

Шорты юркнули со стула, сандалики шлепнули подошвой об пол и затопотали к выходу.

Вот он, огромный железный ящик "Почта", сюда надо бросить письмо. И я тянулась к окошечку, но нет, я не достаю.Снова и снова, подпрыгиваю, вытягиваюсь, встаю на мысочки,спину начинает ломить, в глазах темнеет от обиды и бессилия. Немая сцена тянется вроде бы всего минуту, но кажется, что целую вечность. Еще прыжок, нога подворачивается, падаю. Из сбитой болячки на коленке хлещет кровь, я стираю ее пальцами, пытаюсь не запачкать конверт, нет, все равно на нем следы мое позорного поражения перед этим чертовым ящиком.

-- Почему плачешь? -- ко мне обратилась какая-то женщина, сейчас я не вспомню ее лица.

-- Упала. -- нет, я не скажу Вам, что это слезы отчаяния. -- Положите в ящик.

Синий железный истукан поглощает мое письмо. И все. Отправлено.

 

А сейчас я перечитываю историю сообщений. Вроде то же, но что-то не так.


@музыка: Radiohed -- Exit music for a film.

@темы: memories, правда моей жизни

15:57 

Listen to.

Oh.

 

Слушаю. Минорные и мажорные трезвучия, септ аккорды, диезы и бимоли. А вот созвучия, которые я рекомендую послушать всем, песни, которые, может быть не самые лучшие, но они дороги мне. Трек-лист на сейчас. Трек-лист на совсем. Смотреть музыку

Добавляйте ваши варианты.


@темы: правда моей жизни

17:04 

no RAINbow.

Oh.

 

Вы когда-нибудь обращали внимание на мокрые кленовые листья? Тоже раньше не обращала, а сегодня шла, они оказались настолько низко -- совсем перед моим лицом. Мокрые зеленые тряпочки городского дождя с оборванными краями.

В лужах от падающих капель огромные пузыри -- Ура! -- дождь будет еще долго. В дождь свежее и чище. В дождь свежее и чище в голове. В дождь хорошо мечтать.

Ходить в куртке с капюшоном по булькающему асфальту, спрятав руки в карманы, смотреть на лакированные водой ботинки и понимать, что они давно промокли, выдыхать прозрачный пар, окунать красный нос в высокий воротник, подпевать в голос музыке, смотреть, как бегут воробьи с черными зонтиками или газетой над головой.

В дождь хорошо думать о жизни, о тебе. Почему? Да потому что когда я думаю о тебе, я улыбаюсь, а дождь забирает себе все посторонние взгляды, лужи заставляют смотреть спешащих людей под ноги.

В летний дождь хорошо дышать холодным мокрым воздухом. Давно скованные стальным обручем ребра отпускает на целые бесконечные секунды, минуты.

 

В летний дождь хорошо жить тобой.


@темы: лирика моей жизни

18:58 

We are the night.

Oh.

 

Не курю и никогда не курила, но в этот день все было особенно тяжело и тоскливо. Выпили с подругой по две рюмочки ирладских виски -- За проблемы! Чтоб они сдохли. -- хотя, по большому счету, нам было совершенно все равно, были ли это виски из аэропортно-торопливого Дьюти Фри или коньяк с рынка, когда не ценитель, и пробуешь с первый раз -- одна хрень. Она убежала, обулась в сапожки на шпильках и упорхнула.

Я осталась дома одна. Стало смеркаться, пощелкала выключателем -- нету. предметы стали сереть, жизнь выцветала, как фотография с годами. Я опустилась на жесткую кушетку.

Обернулась через плечо -- гитара отбрасывала длинную тень, просилась в руки.

 

Ночь, темно, одна в пустой квартире, нет света, пою.

 

Окно настежь, звезды меркантильно заглядывают, засматриваются и падают. Гитара, одинокая и брошеная, прислонена к стене, тенью рисует чертежный треугольник, 30-60-90 градусов. Подоконник, нога свисает на улицу, да тут невысоко -- всего второй этаж.

Курю. Дедушкин Беломор-Канал. Медленно дым рисует на звездном небе причудливые фигуры, стягивает звезды сероватой веревочкой в созвездия. Мне говорили, что в городе совсем не видно звезд -- видно, главное увидеть.

 

Не курю и никогда не курила. Это показалось.


@темы: memories, городская лирика

00:29 

Dreams again.

Oh.

 

Мне никогда не снятся люди, котрых я раньше не встречала. Мне никогда не снишься ты.


@темы: городская лирика

00:39 

The Power. Be Power.

Oh.

 

Ты называешь меня жестокой и стервозной, жалеешь меня, потому что думаешь, что у меня нет чувтсв. Спасибо не надо, мне уже в тысячный раз все равно.

 

Upd: Дело не в самом человеке, дело в том, что ему все равно.


@темы: правда моей жизни

00:57 

Средневековски. 21 век.

Oh.

 

Девушки любят рыцарей не за их смелость в битве с драконами, просто только рыцарям хватает смелости подарить цветы.


@темы: Городская лирика

01:34 

Кусочки жизни.

Oh.

 

Знаешь, никогда не думала, что опущусь до подобных тривиальностей, но я скучаю.

Ты, сам того не понимая, отрываешь по клочкам мою жизнь, как листочки из календарика на каждый день -- вжик-вжик -- снова и снова отделяются серые пресованные листочки с большими цифрами даты и пошлыми анекдотами на обратной стороне, -- вжик-вжик -- я даже не помню, какое сегодня число.

Вжик-вжик, и моя давно и нежно любимая группа стала твоей, Сплины, куда ж без них. Вжик-вжик и моя любимая книга ассоциируется только с тобой, Сто Лет нашего с тобой Одиночества. Вжик-вжик, твой любимый цвет, конечно, синий. Вжик-вжик, твоя мысль. Вжик-вжик, твой любимый режиссер, Люк Бессон и его очаровательные добрые фильмы. Вжик-вжик, твой любимый город, Москва. Вжик-вжик, я ты.

 

Вжик-вжик, не трогай мою жизнь.

31 декабря, последняя страница.

С Новым Годом, оставь мне воздух.

Уж лучше б ты снился.


@музыка: Твоя любимая песня

@темы: Лирика моей жизни

01:52 

Лирические герои очень маленького роста.

Oh.

 

Знаете, за что я люблю дневники?

Здесь не бывает лирических героев, о которых так пафосно и громко говорят при разборе стихотворения. Лирический герой чувствует, лирический герой думает, лирический герой в смятении... Почитайте того же Маяковского "Вместо письма", ну, скажите мне, какой может это быть лирический герой. Так любят только настоящие живые люди, а не какие-то там Лирические Герои. Просто мы слишком боимся подходить близко к поэту -- "Владимир Владимирович, любите?" -- "Да, есть такой грешок.." Не можем себе такого позволить, ага. Поэтому и отгораживаемся всякими там Лирическими героями.

Поэты кажутся нам слишком далекими, звездными, но они же тоже люди. А в Сети все на "ты", по умолчанию, и вовсе не потому что не уважают никого, просто тут все ближе. Парадокс, но провода связывают сильнее, чем каждодневные встречи.

 

А в дневниках нет Лирических Героев. Потому что не бывает атеистов в окопах под огнем.


@темы: Поэзия.ru

14:10 

О вечном, о грустном. Хнычечки.

Oh.

 

Полистала вчера все свои дневники в голове, листала долго, часов до пяти утра, пришла к выводу, что пузырики. Красивые переливающиеся пузырики, в которых отражается дождливая погода, и моя офгевшая рожа, так как, увы, надутые из соплей. Досадно, знаете ли.


@музыка: Нойз МС -- Девочка-скинхед.

@темы: Правда моей жизни

Жизненный Bliss

главная